Diegocentrico
Madrid, 2017. Varias decenas de bandas nuevas surgen cada año de las cloacas de esta ciudad. El relevo generacional no termina de atisbarse, pero aún así la gente se sigue juntando para crear nuevos proyectos nacidos de los retales de otros. El punk underground mira más a los 80 que a los 90, más al castellano que al inglés y más al mensaje político que a la melodía. No hay playa. Esta ciudad sigue siendo esa gris metrópoli que siempre ha sido.
Por suerte, 4 mozos de los pueblos del sur se han juntado para darle algo de colorido a todo esto, y de paso romper con los esquemas habituales a los que nos tiene acostumbrados la capital del reino.
Podemos hablar ya casi de un cuarteto de veteranos de la escena, con gente de People Say, Accidente o Ugly Bastards. Una vez compartieron escenario con una banda francesa cuyo cantante dijo que tenían el mejor nombre del mundo. No andaba muy desencaminado. Ellos son Mortal Wombat, y vienen con viento húmedo y olor a sal, aunque esto sea Madrid y no L.A.
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Su primer trabajo lo componen 6 cortes en apenas 11 minutos. Reminiscencias noventeras, coros trabajados, letras afiladas y temáticas variadas son algunas de los puntos a remarcar en su currículum. «No Coast» es la primera, y suelta de golpe todo lo que llevamos diciendo sobre la vida en esta ciudad. «Mike The Stakhanovite» personifica la figura del lameculos del trabajo de la manera más simpática que los getafenses saben hacer. La primera mitad del disco se cierra con «May Day», que bien podría ser el correctivo que el anteriormente citado Mike merecería.
«Grip» -39 segundos de un himno digno de cualquier Punk-O-Rama- se queda corta, pero «Scratched Knees» aparece para redondear esa orgía de coros y de paso recordarnos aquella infancia llena de carreras tras un balón y piernas llenas de cicatrices que, aún a día de hoy y rozando los 30, me evocan a épocas de felicidad e inocencia. El broche lo pone «Conspiranoid», que además de contar con la colaboración de Karlitos (Rude Pride), sirve como afable crítica al mundo de las teorías conspiranoicas más diversas.
Aquí no hay playa, ni arena fina, ni partidos de voley. El sol únicamente calienta para sacar de las alcantarillas el mal olor y las cucarachas. Las estrellas nunca brillan lo suficiente, pero al menos tenemos a Mortal Wombat, que nos traen un soplo de viento cálido, un «pinta y colorea» muy necesario para sobrellevar el peso de la gran urbe.
